С тобой не соскучишься...

***

       — ШАРЛОТТА БАТЛЕР, ТВОЮ МАТЬ.        Именно так начался вечер в однокомнатной квартирке, в тихом районе на территории большого и опасного города Нью-Йорк. И здесь живут Шарлотта Батлер и Риккардо Де’Карли.        Последний здесь оказался из-за того, что его преследовала долгое время полиция. Поэтому он укрылся в этой квартире, чтобы сбить фараонов* с толку. А Чарли, не имея никакого инстинкта самосохранения, разрешила ему переждать у себя. Забавно, что они уживаются между собой, имея абсолютно противоположные характеры. Одна — активная хуманизация урагана, желающая творить, творить и, ещё раз, творить, пока второй — грозный босс мафиози, способный прибить свою сожительницу в любой момент.        И, всё равно, некоторые моменты в их совместной жизни случаются…        — Что такое, Рикки? — из мольберта с холстом показалась измазюканная мордашка девушки с блондинистыми волосами. Но увидев покрасневшее от ярости лицо сожителя, уже почуяла неладное. Глаза опустились на некогда белоснежную жилетку мафиози, на которой теперь красовалось ярко-красное пятно. И это была не кровь, а то, что ненавидел Де’Карли с самого момента прихода сюда: краска.        Ох, как занервничала тогда блондинка. Ей не было страшно за свою жизнь (как уже было сказано, у неё инстинкт самосохранения отсутствовал). Ей было жалко часть того монохромного гардероба, который ей эстетически нравился.        — Ой… — только и выдавила ирландка, закусив коралловую губу и виновато отведя глаза в сторону. Вот только это ещё сильнее Риккардо.        — Вот тебе и «ой»! Что теперь будешь делать, художница херова?! Мою любимую жилетку испоганила! Так и знал, что нельзя тебя одну оставлять! Ты как маленький ребёнок, постоянно что-то портишь!        Шарлотта стыдливо покраснела. Это был одним из самых тяжёлых вечеров, когда этот мафиози ругался на неё… Но сейчас это было громче обычного. Перед васильковыми глазами всплыли очертания знакомых силуэтов. Родители часто так ругали юную художницу за мелкие шалости, в роде изрисованной стены. К горлу подкатил ком, а голос едва заметно задрожал.        — Прости, я правда не хотела. Я-я случайно… — шмыгнула носом Батлер, не поднимая глаз на своего сожителя. То ли побоялась, то ли не хотела, чтобы он видел её слёзы.        А вот Де’Карли охренел по полной. Он впервые видел эту художницу в таком состоянии. Что теперь ему делать? Проигнорировать и уйти? Но почему это ему сейчас кажется подло?        Ноги мафиози сами понесли его к девушке. В глазах читалась неуверенность.        — Ты… это… кхем, извини. Я зря так начал кричать… — какого чёрта он делает? А правильно ли он сейчас поступает и не наделает ли ещё хуже?        Но нет. Чарли уже сама обняла своего друга и тупо не отпускала, пока не перестала шмыгать. А руки алоглазого остались на плечах Батлер, поддерживающе поглаживая. Ну, по крайней мере, он старался.        — А что с жилеткой? — спросила блондинка, кинув взгляд на белоснежную испорченную ткань.        — Можешь исправить, — пожал плечами Рикк, а затем лукаво прищурился. — если не слабо.        На следующий день жилетку стало украшать не уродливое алое пятно, а прекрасная роза.