Fear called "Life"

      Тусклый свет лампы, куча исписанных листов, часть из которых скомканными валялись на полу, бесконечное количество вкладок на доживающем свой век ноутбуке — лучшего вечера пятницы и быть не может. Вместо того, чтобы отдыхать, Маргарет была вынуждена готовиться к очередной сессии, которую сто по сто завалит. Без шансов на успех.       — Закончила… — выдохнула Маргарет, откладывая ручку в сторону. Малая часть была готова, оставалось еще, как минимум, дохрена не сделанной работы и очень мало времени. Огонь.        — Сон для слабаков, да? — усмехнулась девушка, потирая уставшие глаза.       Погрузившись в свои мысли, она не услышала настойчивый стук в дверь и тихие шаги за спиной. Чья-то рука осторожно коснулась плеча Марго, заставив её вздрогнуть и испуганно обернуться. Увидев знакомое лицо, она выдохнула, разворачиваясь обратно.       — Мам, ты не могла постучаться, прежде чем войти в мою комнату? — раздраженно спросила Маргарет, скинув руку матери с плеча и начав закрывать уже ненужные вкладки в браузере.       — Я стучала, но ты не слышала, — закатила глаза женщина, с упреком смотря на бардак в комнате. — Можешь сходить в магазин и купить кое-какие продукты для семейного ужина? Скоро должна прийти твоя тетя с Ален.       — Но я только закончила разбираться с … — нахмурила брови Марго, но ей не дали договорить. В очередной раз.       — Ты можешь хоть раз меня послушать и без пререканий выполнить мою просьбу? — со злостью в голосе произнесла женщина, скрестив руки на груди. Развернувшись, она направилась к двери. — Такая же, как и твой отец — эгоистка, высокомерная и… — она запнулась на полуслове, — когда ты уже начнешь думать о ком-то, кроме себя?       Дверь громко хлопнула, звук шагов и бормотание стали тише. Марго сжала руки, заставляя ногти впиваться в ладони, до боли. Как же она устала. Ежедневные ссоры по несколько раз на день с криками и оскорблениями — были уже чем-то привычным, но не менее неприятным. Маргарет никогда не ладила со своей матерью, а после развода родителей ситуация стала ещё хуже. Конфликты появлялись из-за любой мелочи. Они не умели слушать друг друга, но справедливость ради, Марго хотя бы пыталась. Иногда.       Ужасный характер Маргарет Стюарт ни для кого не был секретом — именно поэтому у неё почти не было друзей. Не сказать, что очень надо, но иногда от этого становилось паршиво на душе. Тем не менее, у неё всё ещё был один близкий человек, со времен школы. Как-то так получилось, что они поступили в один университет, но на разные факультеты. Стюарт, несмотря на недовольство своей матери, училась на актерском. Будучи ещё ребенком, она мечтала быть актрисой, её привлекало то, как они играли свои роли на экране телевизора или кинотеатра.       Устало вздохнув, Марго вынула пачку сигарет из тумбочки, по привычке заглядывая в неё — было больше половины. Накинув худи и завязав волосы в хвост, она громко хлопнула входной дверью. На возмущенные возгласы матери Стюарт не обратила внимания. В принципе, как и всегда. Ей нужно было подышать свежим воздухом и покурить, иначе она скоро свихнется от всего этого дерьма.       Выйдя из подъезда, Маргарет пошла вперед. Бесцельное часовое снование по городу привело мысли в порядок, охладив голову. Сев на остановке и, достав зажигалку, она разочаровано вздохнула, после пару щелчков, вскидывая свою голову вверх к затянутому тучами небу.       — Дерьмо, — девушка кинула зажигалку в ближайшую урну. Лишь бесполезные щелчки и ни одной искры. Этот день решил ее убить окончательно. Нащупав в кармане наушники, Марго подключила их к телефону, пряча руки в карманы. Температура ощутимо снизилась. Она закрыла глаза, как ей показалось, лишь на несколько секунд, не заметив, как заснула.       Маргарет подскочила от того, что кто-то дергал её за рукав.       — Извините, с вами все в порядке, тётенька? — на неё встревоженно смотрел мальчишка лет семи с кудрявыми волосами. Происходящее долго доходило до Маргарет — сонный мозг напрочь отказывался думать.       — Какая, нахрен, я тебе «тётенька», не такая уж я и старая, — фыркнула, девушка, придя в себя. Достав телефон, она посмотрела на время. Два с половиной часа с тех пор, как она ушла. — Ты что-то хотел, мелюзга?       — Я не мелюзга, мне уже восемь лет! — нахмурив брови, с нотками злости в голосе, воскликнул мальчишка.       — Ну да, я так и думала, — усмехнулась Марго, вставая. — Ладно, спасибо, что разбудил меня. Пока.       Кивнув на прощание, парнишка зашагал прочь. Маргарет отчетливо видела его маленькую фигурку в ярком свете уличных фонарей. Он собирался перейти дорогу, но вдруг из-за угла выскочил автомобиль. Машина неслась, явно превышая дозволенную скорость, не сбавляя ходу, прямо на мальчишку, пока не замечавшего угрозы. Ребенок обернулся на звук ревущего мотора и замер на месте.       — Эй, мелюзга! — громко крикнула Маргарет, замечая, что ребенок стоит как вкопанный. Автомобиль был всё ближе.       Не осознавая своих действий, девушка сорвалась с места, бросаясь вперед на помощь глупому мальчишке. Едва успев оттолкнуть его от машины, она сама оказалась под колесами новенького «BMW».       Бл… — успела подумать Марго до того, как её сознание отключилось от невыносимой боли. Умереть в двадцать лет — что может быть лучше?