Причина любого искусства

И я лежал у океана, И звезды били мне под дых, Я помнил все века и страны, Вечность сжимая в один миг.

Ночь выедала внутренности маленькой ложечкой, сладко облизывая губы в тёмной помаде, которая сотрётся с рассветом. Лежащий на берегу казался себе самым несчастным. Сегодня. Завтра. Всегда. До слёз хотелось посмотреть на звёзды, но от одного взгляда на их мерцание в голове снова и снова вспыхивали воспоминания о том, кого он оставил там, в прошлой жизни, трусливо сбежав. Возможно, он поступил неправильно, но кому какая разница? У того в душе наверняка пусто. Он наверняка сомневается, что вечная жизнь - привилегия. Но это лишь предположение, от которого больно быть никому не должно. Однако Что-то пошло не так. Казалось, Павел чувствовал пустоту Николая. В этой голодной пропасти скопилась их маленькая совместная вечность. Иррационально хотелось спрятаться. Трусость опять выглядывала из своего укромного уголка, тихо нашёптывая причины, почему сейчас стоит убежать.

И были все смертельны раны, Их я разменивал на стих, Он о тебе был, как ни странно…

Пестель лежал на месте, давая пустоте Николая залечить свои раны, которые она же когда-то и оставила. В голове крутились рифмы, с трудом превращаясь в складную цепь. Я лежал на берегу океана, Обжигаясь о темень ночи. Звёзды в небе мерцали, Цепляя мой взгляд против воли. Когда смотрел я на малые точки, Что затерялись на просторах Вселенной, Внутри бродили столпы искр, Зажигая фитиль проектора. Картинки быстрым потоком бежали, Беспорядочным кинофильмом. Я сидел один в пыльном зале, На экран смотря через силу. Вдруг неожиданно для себя понял, Что будто прикован, почти не моргаю, А проектор всё крутит плёнку, Тратя наши воспоминания…