Роман, о котором вы никогда не услышите.

Черт, и почему я не могу просто выспаться? Мы с сестрой стоим у ворот и ждём приезд матери. Да, мы могли поступить, как отец, который даже не рассматривал вариант выйти к своей "любимой" жене. Они ты пара, у которой чувства давным давно угасли, если вообще были. И именно поэтому, я никогда и не кому не позволю заставлять мою сестру выходить замуж за нелюбимого человека. Сейчас, стоя под дуновением осеннего ветра, в голове играет мелодия. Это странно, меня раньше не завлекали подобные моменты. А тут из головы не выходит. Почему-то она кажется родной и какой-то близкой душе. Это звучит как бред, ведь как что-то, появившиеся в твоей жизни не так давно, может стать родным. Но по какой-то не известной мне причине, мелодия запала мне в душу. Да. Именно. Наверное, я услышал в ней те эмоции, что заложил автор и они оказались мне близкими. В мелодии ярким привкусом на конце языка отдавались желание свободы и, пока не понятное для меня чувство, неопределенности. Я понял, но это чувство мне не капли не близко. Такое странное чувство, когда ты в тупике, зажатый со всех сторон и вроде бы видишь выход... но нет. Выход вот он прям перед тобой, но он кажется настолько безумным и неправильным, что ты в смятение. Может из-за этого мелодия попала мне в душу? Антон слишком ярко и ощутимо переводит неописуемые чувства в музыку. Как будто открывает тебе свою душу, при этом не промолвив не слова. Это безумно и прекрасно одновременно. До сих пор не верится, что есть такой человек, как Шастун. Будто не от мира сего. Карета лавируя по лужам подъезжает к воротам. Один из крестьян открывает дверцу и оттуда выходит наша матушка. Ира это полная её копия. Обе в красивых, пышных платьях, с идеальными причёсками и идеальной внешностью. - Ох, ну и добираться до ваших Шастунов, конечно,- жалуется мать. - Привет, мам,- улыбается, как солнышко, Ира. Она всегда такая. Невинная, прекрасная, крошечная и светящаяся. Хочется спрятать её в ладошки и всегда держать у самого сердца. - Сергей что, даже не удосужился выйти встретить меня?- игнорирует дочь Анастасия. И так всегда. Она никогда не замечала её. - Ты удивляешься? Я думал ты уже привыкла,- что поделать, не умею я улыбаться человеку, который успел пожаловаться, вместо приветствия. Мать игнорирует мой острый комментарии. Не дура, сама понимает, что это её ошибка при воспитании. *** - Мам, послушай, скоро бал и я не знаю какое платье...- начинает говорить Ира, когда мы втроём подходим к Сергею и Андрею. - Не сейчас, Ир,- перебивает женщина. Она ведь не видит, что происходит с Ирой, когда Анастасия так отвечает дочери. А я вижу. Смотря в эти шоколадные бусины, я вижу как разрушаются города. Как же Ира хочет, чтобы её заметили. Антон спускается по лестнице смотря себе под ноги. Услышав незнакомый голос, он поднимает глаза на незнакомку. Женщина общается с Сергеем и Андреем, а чуть дальше стоим мы с сестрой. Антон подходит к моей матери, берёт её за запястье и, как и подобает джентльмену, целует тыльную сторону ладони. Мать замолкает, смотрит сначало на Антона, а потом на меня, мол, видишь как нужно. Я цокаю. "Ну прости, что я не такой идеальный, как твой Антон Шастун." И ухожу. Эта женщина меня бесит. То не обращает внимание на Иру, то на меня кидается. Сейчас хочется вдохнуть свежего воздуха, проход к которому так умело всегда закрывает эта женщина. А также избавиться от желания вырвать. Поэтому я выхожу во двор, на поляну. Сажусь на тускло зелёную траву. Ветер колышет сухие листья, ручей, что находится неподалеку, журчит, насекомые общаются, интересно послушать было бы о чём говорят такие маленькие существа. Всё это создаёт мелодию осени. И меня клонит в сон. *** Черт. Я так и уснул на поляне. Прям на холодной траве. Хм, меня наверняка, даже не искали. Я проспал целый день, ведь на моё сонное лицо падают лучи солнца, что собирается удалиться до завтра. Едва разлепив глаза, я увидел Антона. Он видит на траве в паре метрах от меня, обнимая колени, а чуть дальше лежат скрипка и смычок. - Привет,- меня будоражит чужой голос. Я только сейчас понял, что у парня очень красивый голос, но он не часто говорит. Нужно это исправлять. - Привет. - Мне показалось или ты на меня обиделся?- вдруг спрашивает Шастун. - На тебя?- не понимающе.- С чего вдруг? - Ну, обозлил на тебя твою маму и всё такое. Я не сдержал смешок. Это так глупо. Он прям как ребёнок. Увидел мою реакцию и сложил два плюс два, успев навязать себе. - Не, я не на тебя разозлился. На маму,- разъясняю я, приподнимаясь на локтях.- Она, как всегда не замечает Иру. А Ира с детства, жаждет материнской любви и внимания. - Тем, что ты злишься, не поможешь не своей сестре, не маме. Арс, есть такие люди, которых не возможно исправить. Ты, просто, попробуй помочь сестре,- разъясняет мне Антон. А ведь действительно. - Ты прав,- соглашаюсь я. И повисла тишина. Мы оба смотрели на уходящее солнце, которое параллельно тонуло в пушистых облаках. Ветер колышет волосы. Воздух уже довольно прохладный, что заставляет покрыться кожу мурашками. Насекомые уже не общаются, листья всё ещё скрипят, ручей журчит. От злости не осталось не осталось не капли. То ли Антон, то ли его слова, а может вообще сон повлияли на моё настроение. Я не знаю. Вдруг в голову пришла идея. - Антон,- окликаю я Шастуна, заставляя посмотреть на себя.- Сыграешь мне? Антон смотрит. Смотрит, смотрит, смотрит и смотрит. - Я уже слышал, как ты играешь. Это очень красиво. Ну что, сыграешь?- снова пытаюсь я. Антон на это лишь кивает и берёт в руки скрипку. В этот раз по-другому. Совсем по-другому. Мелодия не резкая, но не менее захватывающая. Такая тягучая, как мёд. Лёгкая и нежная, как ранее свежие ромашки на этой поляне. Мне не знакомо это чувство. Чувство, о котором вещает скрипка. Как, что-то прекрасное может приносить боль? Шастун видимо не с этой планеты, ведь не думаю, что существуют подобные чувства для обычных, не других. Наверное, я бы тоже хотел стать другим и почувствовать это чувство. Я залип. Кисти его рук элегантно двигаются. Ворот его белой рубашки колышется от ветра. Острый кадык на тонкой белой шее вздрагивает–боится. Кудрявые волосы покорно движутся под влиянием ветра. Юноша с ног до головы "облит" золотистым цветом, который, кажется, уже впитался в белоснежную кожу. Мелодия закончилась. Я понял, что снова умею дышать, поэтому начал глотать воздух, но он не идёт. Мои лёгкие, кажется, до краёв заполнены музыкой. Да, это физически не возможно, но осталось на языке и в воздухе какое-то приятное послевкусие. Антон повернулся ко мне и смотрит своими гигантскими глазами. На его лице лёгкая, но искренняя улыбка и это меня заставляет улыбаться тоже. *** - Ир?- я стучу и захожу в комнату к сестре. Девушка лежит на кровати, спиной ко мне. Её волнистые, длинные тёмные волосы разбросаны по белым простыням. На ней белое платье для сна. Тонкие, изящные кисти выглядывают из коротких рукавов, показывая белую но не как у Антона кожу. Я подхожу к её кровати, сажусь на край и нависают над головой над ней, чтобы увидеть её лицо. Ира поворачивает голову и поднимает на меня свои карие, грустные глаза. Вокруг глаз белая кожа покрылась нежным розовым цветом–плакала. Я тяну её в объятия, заставляя принять сидячее положение. Сестра утыкается носиком мне в грудь, а я носом в волосы на макушке. Обнимаю её тонкое, маленькое тело и вдыхаю запах цветов. Она всегда пахла цветами, неважно лето сейчас или зима. Ира очень любит цветы и каждое лето сушит. Маленький комочек отвечает на объятия, потирая носиком мою вздымающуюся грудь. - Ир,- зову я сестру полушёпотом. Я всегда так делаю. Когда ей грустно, я успокаиваю её тихим басом.- Хочешь я помогу тебе выбрать платье к балу? Ира кивает где-то в моих объятиях. *** В итоге мы выбрали бирюзовое, пышное платье, хоть и потратили на него весь вечер и сейчас за окном темень. Иру кружится у зеркала, рассматривая себя. - Точно я выгляжу хорошо?- в сотый раз у меня спрашивает Ира. - Ир, я же сказал... - Да слышала я тебя,- перебивает меня сестра.- Просто...- начинает она говорить, но останавливается. - Влюбилась в кого-то?- спрашиваю я, а сестра замирает, прекращая "танцы" у зеркала. - Угу,- тихо, чтобы никто не услышал. - Правда? Как здорово! Кто он? Ира поворачивается ко мне и несколько секунд думает. Наверное, думает стоить говорить или нет. - Антон,- тихо говорит она. - Антон?- уже не с таким энтузиазмом поспрашиваю я.- А почему он? - Ну просто...- Ира подходит к кровати и садится рядом со мной.- Просто...- будто пытается сказать тысячу слов в одно мгновение.- Ну, ты его видел? Он же прекрасен. Прекрасно играет на скрипке. Знает французский, английский, русский и немецкий. А какие у него волосы,- мечтательно.- А глаза будто дорогие изумруды, которые не подойдут не к одному ожерелью, ведь они и так прекрасны. Ира начинает краснеть, понимая что, наверное, сказала слишком много. Я обнимаю её. Я рад за неё, но боюсь. Боюсь, что ей разобьют сердце.