Лесные тропы

Говоришь: "Провались-ка ты пропадом (на Изнанку)". Говоришь: "Мне не нужно ни жалости, ни спасенья, потому что всё это — фальшивка, мираж, обманка, всё равно не вернёшь Перекрёсток, и Лес, и стены. Если не предлагаешь мне экстази или пьянку, то проваливай, мне ничего от тебя не нужно". Я-то чувствую: это в тебе говорит Наружность. Сколько лет пролетело, а ты всё такой же, прежний: изумрудные стёкла, заржавленное железо. Говоришь: "Я, наверное, брежу. Я просто брежу, ты ко мне из приходов с Изнанки, похоже, лезешь". Через память Кругов и бэд-трипы ты весь процежен, но я знаю — за стёклами взгляд всё того же Смерти. Говорю: "Для тебя в Лесном омуте пляшут черти". Говорю: "Тебя не было долго, пора обратно". Ты не веришь мне, рыжий, упрямый, больной ублюдок. Говоришь: "Дом растаскан по камешкам и цитатам, возвращаться мне некуда, как, впрочем, ниоткуда. Так что можешь катиться туда, где ты был, приятель, мне плевать, что тебя называли — Хозяин Дома; не вернуть ничего. Это Смерти, поверь, знакомо. И от этого время не лечит. Ничто не лечит, с каждой встречей с тобой — только хуже, никак не легче". Я дарю тебе пёрышко и говорю: "До встречи".