Запах минувших дней

      У каждого человека есть то, что заставляет его чувствовать себя живым. То, без чего он не может прожить и дня. Для Антона это были книги. Он любил читать, писать, просто переворачивать страницы и вдыхать этот запах. Ведь книгой можно передать все свои чувства, переживания или наоборот радость. Когда ты читаешь, то словно попадаешь в другой мир, в другую жизнь. И это так захватывает, так увлекает, что после прочтения не можешь выбросить её из головы. Из сердца. Но еще больше Антону нравилось писать. Грустно — иди и передай эту грусть новой историей. Чувствуешь себя счастливым — иди и запечатлей это счастье на страницах.        Ещё в детстве мысль о карьере писателя запала ему в душу. В 10 лет Антон написал свой первый стих. И не важно, что это был несвязанный набор слов. Важно, что Антону до безумия понравилось. С 14 лет он начал писать рассказы. В основном это были фэнтези. Парень очень любил всяких необычных существ. Он и сам был необычным. Высокий рост, оттопыренные ушки и худощавое телосложение — это было всего лишь начало. Антону пришлось вытерпеть сильную взбучку от мальчишек со двора, после того, как они узнали про его хобби. «Писатель! Ишь, что удумал. Бред это всё!»       Лишь один человек поддержал его. Благодаря ему Антон сейчас стоит напротив витрины, где стоит книга. Очень красивая книга, нежно-голубого цвета. И на обложке написано «Запах минувших дней». Это была его книга. Антон обещал, что напишет и издаст книгу. Он выполнил своё обещание. Прошёл год после смерти его половинки. Антон ни разу не пришёл на кладбище. Просто не смог. Не хватило духу.

***

      21 июня 2000 года. Что взбрело в голову Антона — не понятно. Сегодня воспоминания слишком сильно мучали его. Они буквально переливались через край. И он не выдержал. Собрав вещи, он поехал в Питер. Поехал к нему.        Такое странное чувство. Чувство одиночества. Антон был один среди множества мёртвых душ. Глубоко внутри он чувствовал беспокойство, панику и возможно, он развернулся бы назад, но он заметил его. Его могилу, его фото, его имя.

Попов Арсений Сергеевич. 1967-1999.

      Антон сел рядышком с могильной плитой. —Привет…—Антон положил ромашки на плитку.—Необычный у тебя был вкус, — парень хмыкнул, — ромашки. Васильков к сожалению не было, но ты представь, что они тут есть.       Было больно. Было очень больно опять сюда вернуться. Но он вернулся. И теперь не хочет уходить. Он дома. Он снова рядом с ним. И опять эти воспоминания. Когда они перестанут его мучать? Да никогда. —Помнишь, я говорил, что напишу книгу? Так вот, я написал.—Парень достал нежно-голубую книгу.—Специально сделал такую обложку. Прям под цвет твоих глаз. Это, кстати, мой первый рассказ без кровожадных чудовищ и драк! Он про нас… Только вот, — Антон поджал губу, — он не про счастливую любовь, как я рассчитывал… Такова реальность.       Тишина. Только ветер опять играется с листвой деревьев. —Хочешь, я тебе её прочитаю? Антон открыл первую страницу книги......