Эмпатики

***

Я смотрю в прекрасные мамины глаза, цветом напоминающие мох. Тот самый, который растет возле любимого дерева недалеко от дома. Ее длинные изящные пальцы ласково перебирают мои рыжие волосы. - Лисенок, мне необходимо ненадолго отлучиться. Побудь с папой, хорошо? – Она завязывает конец косички резинкой и я машинально провожу рукой по волосам. - Хорошо, мам, - я стараюсь не подавать виду, что волнуюсь. Ощущение, будто что-то вот-вот случится. По ее глазам я вижу - мама встревожена. Наша собака, весело виляя хвостом, вьется у моих ног. Надо не забыть покормить ее вечером. - Обещай, что… - Да, я не позволю к себе прикоснуться. Никому. Обещаю, - я закатываю глаза, ведь каждый раз я повторяю одни и те же слова. Как мантру. Она целует меня в лоб, накидывает поверх плеч пальто и уходит за дверь. Чувство, будто я вижу свою маму в последний раз – буквально въедается мне в кожу. Задумчиво оглядываясь по сторонам, я отмечаю про себя, что чувство тревоги не покидает меня. Легкий мандраж, пальцы рук трясутся, глаза «бегают» по сторонам, низ живота «тянет» как перед походом к стоматологу. Иду к отцу в гараж. Он возится со своим пикапом каждый божий день. Никогда не понимала, зачем взрослые тратят столько времени на подобную ерунду. - Как ты, маленькая? – отец ласково улыбается мне. Грязными руками он чешет себе правую щеку и я невольно смеюсь – он оставил грязную полоску, напоминающую «улыбку Джокера». - Я поиграю в саду, - заключаю я и машу рукой. Спешу к своим цветам, которые недавно посадила. Уже неделю нетерпеливо жду, пока те взойдут. Хоть один росточек. Пожалуйста. Обычно девочки 7-ми лет увлекаются куклами, готовят разные блюда из несъедобных ингредиентов. Не знаю, почему меня так тянет к растениям. Мама утверждает, что я – ее солнечный лучик, любящий давать жизнь крохотным цветам на нашем заднем дворе. Иронично, ведь все, что я сажаю – не всходит. Бракованный лучик, получается. Но надежда умирает последней. Я спешу посмотреть на свои цветы и замечаю кучку детей неподалеку. Тревога внутри меня нарастает. Они совсем рядом с моей клумбой. Один темноволосый и голубоглазый мальчишка – терпеть его не могу – ошивается в двух шагах от моих свежепосаженных фиалок. Я сжимаю руки в кулаки и стою неподалеку. Подойти к ним – опасно для жизни. Отец всегда твердил мне – не связываться с соседями. Я знаю этого мальчика. Сын самого Дьявола по сравнению с ним – дилетант. Квентин Прайс – сын Эдгара Прайса – заместителя мера. Понятное дело – его семья считает себя чуть ли не три головы выше остальных. В школе Квентин учится лучше всех. Золотой медалист. В детстве я не понимала, что все дело в выгоде. Его родители многое сделали для нашей школы. Тогда я не знала, что почет и оценки можно купить за деньги, а не за знания. Еще секунда. Еще один шаг. Он в паре сантиметрах от моих цветов. Я уверенно иду к ним. Не знаю, о чем я думала в тот момент. Страх за свою клумбу был сильнее инстинкта самосохранения. - Отойди, - предостерегающе говорю я. Квентин улыбается. Его дружки ржут, делая шаг ближе к нам. - И что ты мне сделаешь? – сосед-засранец обаятельно улыбается и назло подходит вплотную к моей клумбе. - Не советую проверять, - я делаю шаг навстречу, с вызовом вздернув голову. Руки трясутся. «Не трогай его. Не прикасайся к нему». Их всего четверо. Возможно ли справиться с такой толпой без последствий? Может, позвать отца? Нет, не хочу выглядеть жалкой плаксивой девчонкой, которая жалуется родителям. В школе засмеют, если узнают. Я должна решить проблему сама. - Прошу. Пожалуйста, уйдите, - я решаю воззвать к его совести и жалобным тоном умоляю уйти. - Опять посадила свои никчемные цветы? – Квентин делает шаг вперед и наступает на свежую землю. Ситуация выходит из под контроля. Я вспоминаю слова своей мамы: «ни при каких обстоятельствах не допускай, чтобы тебя кто-то коснулся». И наплевав на ее мольбы, я делаю несколько шагов вперед и пихаю Квентина в плечо. - Ах ты сука! – мой сосед плюется куда-то в сторону и хватает меня за запястье. Меня прошибает злость, адреналин скачет как ненормальный. И через секунду ладонь Квентина получает ожог. Я ошарашенно смотрю, как тот отпрыгивает от меня, отдернув руку. Машинально смотрю на свое запястье. Странно, ни намека на ожог. - Слушай, Кью, может, свалим отсюда? – один из дружков пятится назад. - Она точно ведьма, - двое остальных следуют тому же примеру. Весь вечер я провожу в раздумьях. Может, мне показалось? Мама должна скоро прийти – я обязательно спрошу. Или, не стоит? Вспоминаю, что все-таки забыла покормить пса. Спускаюсь со второго этажа, замечаю отца, который уснул в сидячем положении на диване. Телевизор включен, в руках книга. Очки уже сползли на живот. Смешная картина, если смотреть со стороны. Никогда не понимала, как можно уснуть сидя. Накидываю куртку и выхожу на улицу. Обычно в такое время мама уже возвращается с работы, а собака сидит у двери и покорно ждет свою кормилицу. Вспоминаю недавний инцидент со своим дурачком-соседом и решаю взглянуть на клумбу. Медленно иду на задний двор, оглядываясь по сторонам. На улице уже достаточно стемнело. Я иду бесшумно как ниндзя, боясь, что за мной следят. Отец просил не выходить на улицу в такое время, но я чувствую, что должна сделать это. Поэтому решительно шагаю к своим цветам. Резко останавливаюсь. Впереди на пожелтевшей траве я замечаю что-то рыжее и пушистое. Моя собака. Неужели, уснула? Я зову ее, но та не откликается. - Вот зараза, - я оглядываюсь еще разок для пущей уверенности, что мою ругань никто не услышал, - чего же ты не отзываешься? Шаг за шагом какое-то непонятное чувство внутри меня разгорается все сильнее. Собака лежит на боку – спиной к дому. Ее мордочка находится прямо возле клумбы. Подхожу ближе, опускаю взгляд. Из ее пасти льется кровь. Земля уходит из под ног. Я чувствую, как холодеют руки. Я моргаю несколько раз, чтобы убедиться, что это не сон. Медленно наклоняюсь, присаживаюсь на корточки. Боюсь дышать. Не произношу ни слова. Если представить, что никакой крови в ее раскрытой пасти нет, можно решить, что собака уснула. Не учитывая ее в ужасе выпученных глаз. Трясущейся рукой я касаюсь мягкой шерсти животного и понимаю – моя собака мертва. В свои семь лет я впервые узнаю, что такое смерть. Мое детство заканчивается, не начавшись. Я опускаю голову, вытирая слезы. Я больше не чувствую свою собаку. Не слышу ее дыхания. Ее кожа ледяная. Я больше никогда не услышу ее звонкий лай. Не почешу ей спинку перед сном. Как такое могло произойти? Кто мог так поступить с невинным существом? Зачем? В семь лет я теряю собаку. Кто-то устраивает поджог в моем доме. Отец получает ожоги на лице и других участках тела. Ему дают инвалидность. Он становится недееспособным. Его лишают работы. Позже умирает мама. Просто потому что решила выехать на работу пораньше на отцовском пикапе. Просто потому что так произошло. Глупое стечение обстоятельств. Она работала в полторы смены. Говорила, это все во благо семьи. И на этом мои испытания только начинаются. Кстати, соседа я с тех пор больше не видела, как и его шайки. Ранее я не придавала этому значения, но позже поняла, что все это было связано. К слову, цветы так и не взошли.