Смерть поэта

      Утро, день, вечер, ночь — время тянется слишком однотонно. Ранее пылающий красками фантазий и всевозможных эпитетов мир превратился в монотонное, до ужаса унылое говно, в котором нет ни намека на просвет. Серость, хтонь хтоническая, в которой рано или поздно он должен был оказаться каждый уважающий, и не, себя творческий человек.       Не более чем поучительный этап, в котором он, Автор, должен выцепить что-то полезное. Заниматься самоанализом, пытаться придумать любую (читай как: вписывающуюся в привычный стиль повествования) метафору, через которую можно описать это состояние, и пытаться объяснить себе, каким образом ты до такого докатился — казалось бы, именно таким должен был он заниматься. А на деле он уже какую неделю лежит на кровати, пялиться в потолок, без сил. Это поглощающая бездна в сердце сжирала все хоть немного позитивные мысли, оставляя исключительно около-депрессивные поля для рассуждений. Ведь разные полюса магнитов притягиваются, а одинаковые — отталкиваются.       Не вырастит в его голове ни одной толковой идеи. Нет у него музы, она затерялась где-то в старых набросках текста, на которые он без слез и постоянного стыда за свой непроработанный язык не взглянет. Автор постоянно должен совершенствоваться в своем ремесле. Неважно — писатель, музыкант, художник или хореограф. Рост — это жизнь ведь? А он умер. Закончился.       Он не может сотворить хоть что-то. В его голове нет ярких образов, плывущих пейзажей и строк. Он исчерпал свой ресурс. Умер как автор. Его больше нет, всё, отстаньте! Не надо делать из этого трагедию! Ведь подумаешь — таких недоумков-авторов как он, которые строят громадные планы и сюжеты в голове и не справляются с ними - пятнадцать вагонов и 30 тележек. Что жжжж Ситуация не более чем опечаливающая. Он автор, а автор заложник своего творчества. Он несет ответственность за тех, кого придумал. История некоторых уже закончена. Получили ли они хеппи-энд или стеклозавод, за который читатели клялись его убить, четвертовав, в процессе запихивая в отрывающиеся от тела куски резиновые дилдаки, чтоб знал что нельзя так поступать с аудиторией — вопрос другой. Но сколько же персонажей находятся в пути? У скольки он ещё не начался, а у скольки должен подойти к концу?       Его выбило из колеи, от чего он не может доделать всё это. И это чувство ещё отвратнее, чем, например, понимание того, что историю, которую ты под грудью носил и слезами творил в пух и прах разносит первый попавшийся комментатор. Это чувство пустоты, и… предательства.       Он сотней строк мог расписывать это чувство, используя все возможные эпитеты. Ведь нет ничего лучше, чем с чистым сердцем и яркими цветами эмоций заляпанным разумом сесть писать то, что исходит из души. Но в какой-то момент он начинал забывать, что творчество — это… творчество. Оно не обязательно. Не создано как работа. Не бомба замедленного действия, которую нужно постоянно отматывать.       Он готов стать самым ужасным графоманом на свете, не иметь ни толи того мастерства, что накопилось у него с опытом, поменять все творческие ориентиры, чтобы просто вернуть себе заветное желание творить. Нести свет своих идей людям, что с радостью его примут и запечатлят в истории просмотров. И в очередной раз он поднимается с постели, берет в руку перо, купленное на распродаже в порыве эмоций, окунает его в чернила, которые чудом ещё не засохли, и заносит его над пустым листом. В какой раз он это делает? Сколько сейчас времени? Когда последний раз он смог написать хоть что-то? Он уже и не помнит. А хотелось бы. Он нагло солжет, если скажет, что обязательно сможет написать что-то. Автор прекрасно знает этот ритуал. В голове смешиваются все нахлынувшие эмоции, превращаясь в сплошной, неразборчивый белый шум. Если и появляется что-то вроде жалкого подобия вдохновения и идей, что и рядом не стоят с привычным ему энтузиазмом и рвением, то он отметает их сразу же. Ведь они не вписываются в те рамки, что он выставил для себя. Он хочет написать что-то конкретное по чему-то конкретному. Только вот… Конкретики нет вовсе.       Он знает все о своих произведениях и не знает ничего одновременно. Игрок в Дурака, у которого в руках все тузы, но у его соперника пускай и осталась одна шестерка, но она Одна, а у него — Четыре. Соотношение… не то. Каким бы ни был расклад — он уже проиграл. Самодовольный упрямец, хвастающийся всем своим друзьям о том, что он не знает слово «усталость» и всегда открыт к новым идеям, а выгорание его никогда не тронет и даже взглянуть не посмеет на его сверкающую энергией натуру, прямо сейчас сидит абсолютно слабый. Одно движение — и он расплачется. От собственной никудышности и отчаяния. Невозможность сотворить хоть что-то — смерть для автора. Клиническая смерть. Ему нужна муза, ему нужна поддержка, которая его вытащит из этого состояния, но он сам не верит, что сможет отсюда выбраться. Протекающие секунды кажутся вечностью, впивающуюся в самые тонкие, и на удивление самые глубокие, нити его истерзанной муками творческого кризиса душой. Да. Творческого кризиса. Именно он его настиг.       Самая страшная тварь любой творческой личности. Химера с тысячью лиц, подкрадывающаяся сзади и душащая со всей силы, и как самая настоящая тварина, в традициях писных злодеев, швыряет его, соответствующего главного героя в сторону, и уходит, задрав нос, чтобы повторить подлый трюк в следующий раз.       Как чума — приходит откуда-то издалека, поражает большую часть творческого естества и уходит куда-то, как казалось бы, навсегда, на деле лишь поджидая момента для повторной вспышки. Ведь чуму до сих пор не излечили, а магического средства для заживления подобных душевных травм ещё не придумали. Антидепрессанты — скажет кто-то, — вполне себе вариант вылечиться!       Но искусство выгорания намного тоньше, чем химия. Разумеется, может все исходить из головы на самом деле. Но Автор уже прознал про причину. Если не сам, на собственной шкуре, так от своих друзей узнал — это усталость.       Ему надо отдохнуть, отвлечься от творчества, успокоить себя чем-то другим. Но не может. Он на поводке, на привязи, связан нитями судьбы и ещё сотней способов описания прикован к своему делу. Уйти от него означает оторвать от себя частичку чего-то важного, что обязательно заденет всё остальное. Слишком глубоко она засела. Регулярно заполняет все его мысли, словно девушка мечты маниакальной у главного героя какого-то паршивого ромком аниме с школой.       Он пялиться в листок, а листок пялиться на него. Он не придумал ничерта. Ни сформулировал не единой строчки. И лишь одинокая капля чернил упала на белоснежный кусок целлюлозы, оставляя жирную кляксу. Сука В порыве эмоций он делает две огромные линии, чуть ли не ломая острье пера. Он зол, опустошен, испуган и опечален одновременно. Буря противоречивых чувств, что в последствии станет отличным фундаментом для очередного трагичного сюжетного поворота, что заставит читателей в ахуе попадать со своих кроватей и оставлять отзывы в духе «О как так?! Жду продолжения!». Ну, в голове Автора так точно. Ну, ладно, он на это хочет надеется! Чем дальше в лес — тем гуще тьма. Чем дальше в творческий кризис- тем бессильней чувствует себя автор.       Делая глубокий вдох, он комкает листок бумаги и швыряет его в урну к таким же пустым бумагам. Его рука дотягивается до ноутбука где-то на столе и он притягивает его ближе к себе. Открывает, вводит пароль. Яркий свет экрана бьет в глаза, но ему не сильно это мешает. Пальцами на тачпаде он наводит стрелочку на ярлык файлов. Переход в документы, папки, особо важное, книги, переход к последней написанной главе… И он пялиться на текст перед собой.       Он есть. Всё.       Что писать, что делать, почему он ещё не сидит-рыдает забившись в углу и когда наконец этот ебучий мир уничтожит ядерная война из-за того, что какой-нибудь бывший немецкий политик в Хорватии хлеб спиздит — не понятно.       Ответов нет. И не будет. Он стучит пальцами по клавиатуре и ничего не может набрать. Его размышления уходят куда-то в сторону от того, что он должен сделать. Не понимает он, или не хочет понимать.       Стучит по клавишам, но не давит на них. Не вводит не одной буквы, пробелы не вставляет, лишь бегло бегает по тексту, ничего внутри не чувствуя. Не обращает он внимания на слова, ведь общую суть текста, и куда он ведет... Он не знает.       Он не помнит! Застывший прямо в середине предложения текст не будет продолжен. Он продолжит стучать, томно вздыхать и пытаться хоть что-то придумать, но слова в голове превращаются лишь в бессвязную белиберду о погоде, ближайшей смерти персонажа, что он(Автор) хочет пива и когда наконец пройдут выборы генсекретаря ООН.       Ничерта. Он. Не. Понимает.       Его язык, его мысли, его руки и глаза теперь выглядят ни как помощники для своего дела, а как бесполезные куски тканей и мяса. Пряча лицо за ладонями и протирая пальцами глаза, он чувствовал как его дыхание становится тоньше, почти невесомым.       Верно. Если творческий кризис - это клиническая смерть, то ещё не всё потеряно! Правда ведь? Он же может найти своеобразный дефибриллятор, что восстановит ритм его творческого сердца, музу, что сделает СЛР, или на крайний случай - резкий укол адреналина, что заменит по силе наркоту. Ему хочется творить, но он не может. Его творения напоминают сейчас девушку, что хочет расстаться, а отпускать он её не желает.       Рука занесется, чтобы к чертям всё снести и пойти с черной дырой в сердце спать.       Не работает всё так в жизни. Не сработают метафоры в этом деле. Не сможет он взять второй нож, или найти мистическую поддержку и силу благодаря флешбекам. Нет. В реальности всё сложнее, да настолько, что попытки сделать лучше таким образом ситуацию могут лишь усугубить. Он стучит ногой, пыхтит и бурчит. После долгих размышлений закрывает вкладку, и хлопнув крышкой ноутбука, возвращается в уютную постель, да начинает пялиться в потолок. Творческий кризис - это смерть поэта. Автор стих бы придумал, да сил нет. Творческий кризис - ужас любого творца, и каждый переживший его не смеет смеяться над другими, что погрязли в этом мраке. Творческий кризис - тяжелое, философское бремя, которое ты не можешь никуда выплеснуть. Творческий кризис - хуже чумы, ведь достанет тебя в любом случае. Творческий кризис - это клиническая смерть. Творческий кризис - ...Это творческий кризис.