Часть 2|
Новый день, он почти что — как прежде.
— Одинаков на годы назад.
То, что больно, иль то, что так нежно?
Ты живешь без каких либо прав.
Выбирать свое больно и нежно.
Твой спасательный круг — твой же враг.
Почему так наивна надежда?
Почему возвращает назад…?
Словно год повторился как прежде…
Снова там. Ровно на год назад.
Разломало твои обереги,
Забрало без каких либо правд.
Год назад говорил, что ты сильный.
А сейчас ты остался таким…?
Сколько можно вставать и быть сильным?
Сколько сломанных в век именин?!
Вновь ты снова назад обратился,
Как на круг или даже на год.
Твой уродливый сон не свершился,
Не вернется потерянный плод.
Вновь уже не мечта, а реальность,
Недопетая песнь о «правах».
Ты вдруг злишься и это не малость.
Ты уже не предчувствуешь страх…
Ты расстроен и стал как ежонок,
И в ежовых сомкнулся руках.
Тебя стиснули в радужных лонах.
— Тебя. Вынесли. За пьедестал.
И ты злишься. А злиться — умеешь.
(Хоть другие не видят того.)
Ни о чем никогда не жалеешь,
Не всегда выбираешь свое.
Ты предчувствовал, что проиграешь.
Но бежал и покорно играл.
Почему же сейчас тебе больно?
— Ты. Ломаешь. Победный запал…
«Ты не чувствуешь боль ведь, наверно?»
Говорят, что: «вообще не такой.»
«Ты не чувствуешь боль.» — Очень верно,
Если твой не нарушить покой.
Им обида твоя что усмешка.
«Ты не можешь для нас быть таким!»
«Ты же теплый.» «И добрый.»
— Нет места.
Кто останется в чаше сухим?
Выбирать свое больно и нежно
Нам, увы, лишь отчасти — дано.
Остальное приходит — не к месту.
Превращая «свое» — в ни во что.
Ничего не подарит победу,
Сколько б ты не прошел тихих бед.
Ты вылазишь из грязи в надежду,
И даешь одинокий обед.
Но надежда порочно жестока…
Она к нежности тянет рукой.
Ты ее не достанешь. Как много
Ты просила у жизни покой?!
Много ль было? Не было ни разу.
Часто ль ты умоляла любви?!
Часто прыгала ради признанья,
Не заметив своей высоты?
Ничего не приходит с надеждой.
Возвращает — на годы назад.
— Ты не можешь быть злобным. Ты ж — нежный.
— Я бы им быть конечно же рад…