Уроки любви для короля мафии

      Солнечные лучи мягко скользили сквозь полуоткрытые шторы, заливая комнату теплым золотистым светом. Пыльные частички плавно танцевали в воздухе, будто время внутри этой квартиры замедлило свой ход. На полу — разбросанные листы бумаги, старенький ноутбук, исписанные заметками блокноты. Среди всего этого творческого хаоса, под уютным пледом, свернувшись клубочком, спал Хантер Росс.       Накануне ночью его снова посетила муза. Он писал до самого рассвета, забыв о том, что именно сегодня — его первый день преподавания в колледже. Первый день в новой роли. Первый день, к которому он должен был тщательно подготовиться. Но вдохновение не знало расписаний. Оно приходило, когда хотело, и требовало полного погружения. Хантер с детства был неординарным. Талантливый ученик, способный художник, чувствительный рассказчик. Он рано понял, что искусство — его родной язык. Унаследовал это, без сомнения, от матери — пейзажистки, которая учила его видеть красоту даже в самых простых вещах. После смерти отца Хантеру пришлось рано повзрослеть и заботиться о младшей сестре Люси. Но даже тогда он не бросил свое творчество. Оно стало для него спасением. — Хантер, долго еще будешь задерживаться?! — голос за дверью резанул тишину. Он вздрогнул, открывая глаза, и с усилием поднялся с дивана. — Грегори? Ты чего орешь с утра пораньше? — прохрипел он, распахнув дверь. — Ты сам просил заехать за тобой. Я, между прочим, пунктуален, — раздражённо ответил его друг.       Реальность накрыла Хантера, как холодный душ. Он торопливо метнулся в комнату, собирая бумаги, ноутбук и книги. Натянул мятую белую рубашку, черные джинсы и схватил первую попавшуюся куртку — кожаную косуху. Через минуту они уже выходили из подъезда к сияющему на солнце мерседесу. — Расскажи мне свой секрет, — пробормотал Грегори на светофоре, кидая взгляд в сторону Хантера. — Рубашка как после урагана, джинсы с пола… Но выглядишь, как модель с обложки Forbes. Хантер лишь рассмеялся, не ответив. Иногда лучше оставлять загадки загадками.

***

      В учительской уже кипели обсуждения. — Сегодня приходит новый преподаватель. Росс. Хантер Росс, — бурчал один из учителей. — Тот самый, который «подает надежды»? — хмыкнул второй. — Ага. Но пунктуальность, похоже, не его конёк. Разговор прервался неожиданным появлением директора. — Доброе утро. Хватит судачить. По кабинетам! — распорядился он, но затем, остановившись у двери, добавил: — И да, мистер Росс уже в аудитории. Готовится к занятию. Улыбка на его лице была особенно выразительной. Учителя зашипели, как ошпаренные коты, и начали расходиться. Тем временем коридоры колледжа наполнились шумом студентов. Грегори махал знакомым, перекидывался парой слов. Он успел стать своим за полгода, а вот Хантера большинство знали только по его рассказам. Таинственный, талантливый, немного отстранённый — так описывал его Грегори. И потому интерес к новому преподавателю был немалый.       Когда прозвенел звонок, аудитория быстро заполнилась. Ребята расселись, переглядываясь и перешёптываясь, но стоило двери отвориться — всё стихло. Хантер вошёл с легкостью человека, уверенного в себе. Чёрные, как смоль, волосы, тёплый кофейный взгляд и необыкновенное спокойствие в движениях. Он подошёл к кафедре, выждал паузу и представился: — Добрый день. Меня зовут Хантер Росс. Отныне я буду вести у вас курс японского языка и культуры. На чём вы закончили в прошлый раз? Один за другим студенты начали откликаться, делились воспоминаниями, задавали вопросы. Атмосфера была живой, и, казалось, всё шло отлично… пока взгляд Хантера не упал на студента, спящего на последней парте. — Молодой человек, не могли бы вы не спать на моих лекциях? — Мистер Росс, он всегда спит, — раздалось из класса. Хантер подошёл, снял с него капюшон, и в этот миг всё изменилось. — Какого… — недовольно пробурчал студент и схватил его за руку. Их взгляды встретились. Лицо парня изменилось. Глаза округлились, голос дрогнул: — Ты!? Почему ты здесь?! Он попытался оттолкнуть Хантера и рухнул с грохотом на пол вместе со стулом. Мгновение — и весь класс застыл. Парень судорожно поднялся, не в силах отвести взгляда от преподавателя. Узнавание. Шок. Слишком много чувств одновременно. Хантер ничего не сказал. Он просто помог ему встать и вернулся к кафедре, продолжив лекцию, как ни в чём не бывало. Но взгляды — их взгляды — уже больше не могли разойтись. Взгляд Хакурона будто цеплялся за него, как за неразгаданную тайну. Внутри что-то сжималось. Слишком знакомо. Слишком внезапно. Хантер чувствовал на себе его глаза. Каждый раз, когда он пытался сосредоточиться, взгляд сам собой возвращался к этому странному студенту. "Он не изменился", — думал Хакурон. — "Тот же холодный взгляд. Те же глаза… тёплые, как кофе с молоком. Чёрт, почему именно он?" Прошлое снова рвалось наружу.

***

— Может, отвлечёшься уже от стакана и посмотришь по сторонам? — голос Фреда звучал почти с вызовом. — Сегодня в клубе столько новеньких. Просто глаза разбегаются. Грех сидеть и хандрить. Хакурон молча поднял взгляд от бокала. Лицо Фреда расплывалось в слащавой ухмылке, а глаза уже не стеснялись скользить по фигурам проходящих девушек. Парень выглядел почти карикатурно — как голодный волк из старого мультфильма, только менее обаятельный. Это раздражало. Слишком громкая музыка давила на виски. Слишком яркий свет, слишком фальшивые улыбки, слишком много всего. Третий стакан слабо щипал язык, но не давал ни облегчения, ни привычного онемения. «Надоело…» — выдохнул Хакурон про себя. Он не хотел быть здесь. Его раздражали стены, напитки, люди, особенно — этот клубный цирк, в который втянул его Фред. Поймав момент, когда друг в очередной раз попытался "штурмовать" очередную проходящую мимо девушку, Хакурон встал и двинулся к выходу. Толпа не собиралась редеть. Люди входили, будто клуб был живым существом, жадно втягивающим в себя новых жертв. — Эй, идём! Я познакомился с двумя красотками, они нас ждут! — окликнул его Фред, когда заметил, что тот уходит. — Тут давка… Я позже. — буркнул Хакурон и в этот момент кто-то буквально влетел в него. Парень упал, зацепившись за чью-то ногу, и тяжело налетел на Хакурона, сбивая того с мысли. — Чёрт, ты в порядке? — спросил незнакомец, поднимаясь. В его голосе звучало искреннее беспокойство. Перед ним стоял высокий парень. Прямые чёрные брюки, лакированные туфли, татуировки, выглядывающие из-под тёмной майки. Волосы — алые, неестественно яркие. И глаза… чёрные, как чернильные пятна, слишком глубокие, чтобы отвести взгляд. — Всё нормально, — ответил Хакурон, глядя на него внимательнее. — Сегодня тут плотнее, чем в метро в час пик. Аккуратней на поворотах, — с усмешкой бросил он, стараясь разрядить обстановку. Парень смущённо усмехнулся. В его неловкой позе, в сбившемся воротнике рубашки, в открытой ключице было что-то странно привлекательное. Хакурон уловил это чувство почти инстинктивно. — Не хочешь выпить? Я угощаю, — предложил парень. — Почему бы и нет. — Хакурон пожал плечами, внутренне удивляясь своей же реакции. Они двинулись к барной стойке. Подпитые друзья уже собрались там — Грегори, Фред и пара девушек, смеющихся слишком громко и фальшиво. — Кто это? — спросил Грегори, указывая взглядом на Хакурона. — Я в него влетел, — отозвался Хантер. — Я Хантер, кстати. — Хакурон, — коротко кивнул тот. — Виски? — Не разбавленный, — подтвердил Хантер. Фред заметил нового спутника и с интересом уставился на него, затем скользнул взглядом к Хакурону, в котором закипало раздражение. Он знал эти взгляды, знал намёки, знал Фреда. И сейчас он особенно хотел, чтобы Фред просто замолчал. Разговор шёл быстро. Лёгкий, беззаботный, накатанный спиртом, он казался почти приятным. Почти. Потому что Хакурон всё чаще ловил себя на том, что наблюдает за Хантером слишком пристально. За тем, как он сжимает стакан. Как облизал губы. Как капля виски скатилась по его шее вниз, оставив влажную дорожку. Глубокий вдох. Хакурон резко встал. Уход. Воздух. Спасение. Но по пути назад он услышал голос Хантера, отвечающего на попытку Грегори подбросить ему ещё одну девушку. — Я не люблю, когда ты пытаешься меня с кем-то свести. Смирись уже. Хакурон застыл. Его глаза сузились. Мысли бешено крутились. Всё стало на свои места. И вдруг — заметил, что с Хантером что-то не так. Его глаза блестели неестественным светом, а движения стали медленными, будто в замедленной съёмке. — Думаю, стоит выйти на воздух. Тут душно, — мягко произнёс он, подавая Хантеру руку. Тот даже не стал возражать. Молча взял её и пошёл за ним. Снаружи — свежесть. Ночь. Тишина. И чужой вес, опирающийся на плечо. — Скажи свой адрес, я вызову такси. — Адрес… — пробормотал Хантер. — У меня же был адрес?.. Ох… Он прижался ближе. Тепло тела, запах духов. Хакурон вжимал губы в линию челюсти, стараясь не дрогнуть. Достав телефон, он попытался вызвать такси — и в этот момент губы Хантера коснулись его. Поцелуй был неожиданным, но не грубым. Он был мягким, трепетным, но с внутренней бурей, будто Хантер не понимал сам, чего хочет, но всё равно шёл на ощупь. Голос диспетчера звенел в ушах, но Хакурон уже почти не слышал её. — До бульвара Хернсон, 7... — машинально ответил он и снова нырнул в губы Хантера.

***

Хантер проснулся в незнакомой постели. Постель была тёплой, но чужой. Комната — аккуратной, но лишённой следов жизни. На тумбочке лежали мужские часы. Он встал, оделся, прихватил их. Спустился к ресепшену. — Ваш друг уехал два часа назад. Он не оставил ничего. Просто вышел. Похоже, спешил, — сообщила девушка с улыбкой. На выходе из отеля Хантер столкнулся с незнакомцем. Телефон вылетел из рук и с хрустом ударился об асфальт. — Простите, я очень спешу! — незнакомец растерянно замер, затем протянул ему визитку. — Свяжемся. Возмещу. Обещаю. Хантер смотрел на осколки пластика у своих ног. И молчал. Он шёл дальше, зажав визитку в пальцах. А в голове крутилась одна и та же картинка: ярко-красные волосы, татуировка дракона, чёрные глаза и вкус виски, смешанный с чем-то ещё — чем-то, что невозможно было объяснить. Что-то, от чего внутри остался привкус пепла.