Город не засыпает

Вечереет. Совсем скоро невыносимый зной сменится лёгкой прохладой, а яркое голубое небо заиграет приятными пастельными тонами холодной палитры. Атмосфера. Приятный запах свежей выпечки окутывает улицы, заманивая в маленькие переулочки; обитель маленьких пекарен. Старики, что игрой на гармони зарабатывали себе на хлеб с молоком, уже начали расходиться по ветхим дворам, после, прячась от ночи в убогих квартирах. Их места займут новые, молодые юноши, что полны сил. Музыкальные инструменты, подобно хозяевам тоже выглядят гораздо моложе прошлых бродячих музыкантов. Всяческие электрогитары, барабанные установки, блестящие саксофоны захватили шум города, добавляя в него приятные для ушей мелодии. Может показаться, что молодые музыканты, в отличие от старых хорошо живут, но это не так: Фёдор Достоевский, что переехал в Петербург за последние копейки два года назад, чудом ещё не умер с голоду. Его худощавое тельце заставляет прохожих вздрогнуть и бросить лишнюю монету в его рядом лежащую шапку. Да, на какой позор не пойдёшь ради дополнительных денег. Темновласый парень не очень любил процесс подобного заработка, но ничего поделать не мог. Почему не любил? А вот почему: никакой город не обходится без наркоманов, пьяниц и бомжей, что так и ждут подходящий момент, чтобы испортить настроение. Да, они могут подойти и завести до ужаса тупой разговор, но это пол проблемы! Мало того, что они будут кругалями ходить вокруг музыканта, так ещё и убого подпевать, разнося по площади неистовый запах перегара... К слову, с подобными людьми Фёдор научился справляться с помощью перцового баллона, желательно струйного. Ударить на публику алкаша - себе дороже. Подобный тип не только "банду" к тебе приведёт, но ещё и по трезвости засудит. Возможно, некоторые скажут что люди зависят от благоприятности районов, но это не всегда работает должным образом. Практически везде найдётся хоть один "циркач". Что ж , отвлечёмся и переместимся на пару кварталов, где проживает Достоевский: Переулки полны всяческого мусора, чаще состоящего из склянок, а парадные всегда окутаны тьмой и обляпаны табаком. На пятом этаже одной из таких парадных и расположена "территория" паренька. Маленькая комнатка коммунальной квартиры тихо умирающая в своеобразном, смешанном запахе псины, табака, пыли, сырости, нагара. К сожалению, все соседи не очень и любили гигиену, пропитывая жилище дотошным "ароматом", что сами давно перестали чувствовать. Честно, подобные места никого не оставят под хорошим впечатлением. В таких домах чаще живут очень старые люди, привыкшие питаться максимально дешёвым, но зато просрочившимся товаром. К сожалению, слово "санитария" для большинства стариков потеряло значение. Они спокойно могли прожить жизнь жуя куриную грудку с личинками, запивая её чаем с плесенью, где уже неделю как плавает таракан... Хотелось бы верить, что все молодые люди, что попадают в подобные коммунальные квартиры в скором времени выберутся оттуда и вдохнут чистой жизни. *** На часах пробило 21:30, голос начинал хрипеть, а струны так и норовили порваться и стрельнуть прямо в лицо. Вода предательски закончилась, а туристы сегодня и не собирались проявлять интерес. На удивление, даже не один наркоман не решился подходить к Фёдору. Пальцы начинали предательски заплетаться и путаться, но парень не собирался тормозить. "Сегодня не буду засиживаться допоздна. Лучше посплю лишние часы, но хоть дам себе хоть какой-то перерыв" — подумал про себя Достоевский, вновь зацикливаясь на игре. В его глазах мелькали разные силуэты как по нации, так и по рангу, но один человек зацепил его больше всех. В начале он показался парню выпившим человеком, что как каждый уважающий себя алкаш должен подойти и задать максимально тупой вопрос, чтобы перетупить вопросы других, таких же "синих" жителей. Только этот мистер близко не решался подходить, лишь то терся, то пропадал на какое-то время. На часах уже было ровно десять вечера. Юноша завершил игру на гитаре и сразу же начал собираться домой. Пока он перетряхивал деньги из шляпы в сумку, по спине кто-то постучал ледяным пальцем. Юноша резко обернулся и увидел того же странного чудака, что пол часа тёрся где-то неподалёку. — Опять вы? — правая бровь выразительно изогнулась — вам что-то нужно? — голос звучал будто из под земли. Именно так рычат коты, когда видят соперника. Незнакомец лукаво улыбнулся и тихо издал лёгкий смешок. — Мне ничего не нужно, лишь знакомство с вами, — речь прозвучала так уверенно, что заставила Достоевского застыть и просто молчать. — Я не трачу своё время на таких как вы, — поднявшись и сразу закинув за плечо гитару, темноглазый небрежно оттолкнул незнакомца и быстрым шагом направился в сторону дома. Непонятный тип последовал следом. Фёдор вновь ускорился. Ускорился и тип. Сердце начало стучать в бешеном ритме. Этот непонятный шатен не вызывал ни малейшего доверия. — Ты глухой что-ли?! — крик пронёсся глухим эхом по улице. — Нет, но я хочу добиться цели и хотя-бы поговорить с тобой. — А с каких пор мы перешли на "ты"?! — Ты первый и перешёл! Спор парней был настолько бессмысленным, что логичней было бы им двоим замолчать. — Всё, возвращайся туда, откуда пришёл. Это мой дом, я тебя туда не пущу! — только после сказанного, Достоевский пожалел, что назвал этому идиоту свой же адрес — Ты ничего не слышал! Быстро уходи, пока я не вызвал полицию! — пусть всё вместе взятое прозвучало очень грозно, рука искавшая ключи в кармане тряслась так, словно у паренька болезнь. Минута молчания. Оба парня подобно диким зверям смотрели четко друг другу в глаза и чего-то выжидали. Фёдор не вытерпел этой "игры в гляделки" и вновь грубым движением оттолкнул парня. Со скоростью пули, юноша достал из кармана ключи и приложил их к блоку вызова. Дверь с пищанием и скрипом нехотя открылась, а темноволосый чуть ли не влетел в проход, продолжая тянуть за собой дверь, что лениво ползла назад. Незнакомый шатен не успел сообразить что вообще только что произошло, но от двери отходить не собирался. Фёдор же продолжал лететь по лестнице, ожидая продолжения нападения, которого до самой квартиры так и не оказалось. С некой победой, он провернул ключ в дверном замке и прошёл в квартиру, где за поворотом вновь воспользовался ключами, чтобы открыть уже свою команду. Хоть здесь парень чувствовал себя в безопасности. Силы будто испарились, Достоевский грохнулся на кровать и прикрыл глаза, окутывая разум всяческими мыслями. "Ну и психи же бывают тут... Что мне теперь с ним делать? А вдруг он до утра простоит под той дверью поджидая меня?" — новые и новые вопросы подобно слоям луковицы продолжали уносить с собой дальше, в сонное состояние. Тело постепенно начал окутывать сон, расслабляя как мышцы, так и внутренние переживания. Вскоре Фёдор перестал сопротивляться с нахлынувшей усталостью и был вынужден отдать свой сон Морфею... все мысли мигом разлетелись из-за недовольного урчания живота. "Мм, а еды в холодильнике у меня нет... " — сегодня будто весь мир был против юноши: люди не подходили, еды в доме нет, за дверью, возможно, стоит псих. Найдя в себе последние силы, парень поднялся и на шатающихся от лени ногах подошёл к окну — никого. В тот же момент с души словно камень упал, заставляя темноглазого оживиться и решиться выйти в магазин.