Метки
Описание
После трагедии, которую она не может вспомнить, Мира Кейн возвращается в дом своего детства, чтобы подписать документы, забыть, уехать. Но стены помнят больше, чем она.
В попытке восстановить себя, Мира сталкивается с домом, где время нелинейно и где она не просто свидетель, а соучастница.
Чем больше она вспоминает, тем меньше остаётся той, кем она себя считала.
Мира должна ответить на главный вопрос: кого она оставила в этом доме? И - зачем?
Примечания
Предлагаю вам обложку данной работы: https://pin.it/3aeXP0LVk
Пролог
20 августа 2025, 04:00
«When you feel my heat
Look into my eyes
It’s where my demons hide
It’s where my demons hide»
Imagine Dragons «Demons»
Она шла по коридору. Стены были бледными, будто кто-то пытался стереть с них цвет, но не до конца. В углах – плесень, похожая на слёзы, застывшие на штукатурке. Она не помнила, где была раньше. Только шаги. Бесконечные. И холод под босыми ногами. Тишина, цепкая, как тень, неотступно следовала за ней. На стене висела фотография. Лицо девочки. Знакомое до боли. Только вместо глаз – два пустых белых блика от вспышки. Она смотрела на себя. – Ты вернулась? Голос не был детским. Он звучал чужим. Или слишком родным. Она протянула руку к двери. Ручка – ледяная. За дверью – подвал. Тот самый. Туда нельзя было входить. Но дверь уже была приоткрыта. Изнутри тянуло влагой. И чем-то ещё... Почти знакомым. – Ты же обещала. – Ты не должна была вспоминать. Она толкнула дверь. Темнота накрыла её, но она продолжала идти вперёд. Мрак обволакивал, как густой кисель. Каждый шаг отзывался эхом, путаясь в узлах её памяти. Влажный воздух проникал в лёгкие, неся с собой запах сырой земли и чего-то сладковато-приторного, от чего тошнило. Она вытянула руку вперёд, нащупывая хоть что-то в этой кромешной тьме. Внезапно под ногами оказалась ступенька. Затем ещё одна. Лестница уходила вниз. Она спускалась – как будто падала в бездну собственных воспоминаний. Голос в голове стал громче, настойчивее. «Ты не должна была…» Но чего именно она не должна была? Что скрыто здесь, в подвале? Что похоронено в той части её самой, которую она пыталась забыть? Мимо промелькнули пыльные ящики. Из тьмы выплывали шепоты: – Не трогай это... – Не возвращайся... – Зачем ты пришла?.. Слова шипели, как змеи, обвиваясь вокруг неё, сжимая в тиски. С каждым шагом холод пробирался глубже, по позвоночнику – будто когти. На стенах вспыхивали тусклые знаки. Символы. Тени шевелились, как живые. Она остановилась, пытаясь разглядеть, что прячется в углах. Впереди – дверь. Старая, деревянная, вся в трещинах. Как будто она прожила долгую жизнь. На ней висел ржавый замок. И снова – голос: – Ты не должна была... Она подняла руку и застучала в дверь. Быстро. Почти в панике. Каждый удар – как заклинание. Что-то внутри отзывалось. Тревога боролась с любопытством. Что ждёт за этой дверью? Замок хрустнул и поддался. Дверь открылась сама, будто знала: ей суждено войти. Тьма внутри была гуще прежней. Воздух – плотный, с лёгким привкусом ожидания. Она переступила порог. И тогда – женский смех. Мелодичный, но шершавый, как порванные струны. – Ты всё-таки пришла, – сказал голос. Знакомый и чужой одновременно. Кто-то схватил её за запястье. Рывок – и тьма поглотила её. В тот миг она поняла: Это не просто место. Это попытка вернуть себя. Каждый шаг в этом подвале становился всё тяжелее, будто ноги вязли не в пыли, а в грязи, в прошлом, в боли. А тишина – её спутница – теперь шептала. Это был её собственный голос, прорывающийся сквозь забвение. И она осознала: быть может, память – это не только боль. Это путь. К свободе.